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Casal descompensa la respiración de sus versos inaugurando un ritmo de cierta destreza simbolista y nos conduce, en notable sintonía con el autor de “Una temporada en el Infierno”, a un estado de dicha en la desdicha: el poema que nos comprende desde su espejo roto, el poema que nos corteja con su ceremonia de huesos, los errantes que, salvajemente, han desandado el silencio de los cementerios: “Tiene puertas oscuras el país del amor/ Deshace las paredes/ mis vértebras son lunas que desvarían/ la locura mi íntimo equilibrio/ Falsa la muerte que nos han enseñado/ Los huesos no descansan. Nos llaman/ Estamos casi entre las hojas/ Amábamos aquel callado retornar a casa/ los transeúntes de la lluvia/ que crecía detrás de los horarios/ los perfectos días llenos de muertes perfectas.”

El mundo es simplemente un alarido, de Selva Casal

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Casal descompensa la respiración de sus versos inaugurando un ritmo de cierta destreza simbolista y nos conduce, en notable sintonía con el autor de “Una temporada en el Infierno”, a un estado de dicha en la desdicha: el poema que nos comprende desde su espejo roto, el poema que nos corteja con su ceremonia de huesos, los errantes que, salvajemente, han desandado el silencio de los cementerios: “Tiene puertas oscuras el país del amor/ Deshace las paredes/ mis vértebras son lunas que desvarían/ la locura mi íntimo equilibrio/ Falsa la muerte que nos han enseñado/ Los huesos no descansan. Nos llaman/ Estamos casi entre las hojas/ Amábamos aquel callado retornar a casa/ los transeúntes de la lluvia/ que crecía detrás de los horarios/ los perfectos días llenos de muertes perfectas.”

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